Dejaré este mundo despojada

 

Dejaré este mundo despojada

Seré un aire al fin menos intenso

Habrá sobre las cosas las mismas  entidades

Las mismas religiones

Semejantes recreos

con que el alma angustiada recuerda su secreto

Y lo olvida en un juego de luces esforzadas.

 

Y dolida me iré: porque no habré de ver

 el ciclo completo del retoño.

 Ni la bella esperanza que imagina

 que mas allá del ser

un sin fin de memorias

sacralizan el canto

que enmudeció en el borde del sin cuerpo.

 

Dejaré este mundo con un andar errante.

Sin patria me iré buscando un territorio

inhalando el sustantivo de la muerte

con la ingenuidad del que escucha el primer cuento.

.

Entre el abismo (ese borde de ir cediendo los pasos)

y ese aroma de pétalos que regalan jazmines

está todo el infierno,  abnegación de nube-simulada pureza

ah burlesco consuelo.

 Dejaré lo que ignoro...será un engima huérfano.

 

La ignorancia y la fuga de la pasión que nace

en cada desconcierto que nos relata edades.

Y creamos un cosmos apresurado y próximo

que hay un descenso brumoso más allá de los párpados

 más allá de la boca los sabores se vuelven imprecisos.

Una fruta prohibida desde entonces.

 

 Tal vez por eso amamos la potestad del árbol:

de su raíz de pesadez y furia al trabajo del tronco

 el equilibrio templado de las ramas

hasta llegar a su especie de levedad y ángel

.

Como una remembranza de todo lo que vive

la muerte se ha vestido de piadosas palabras

 para los desertores del natural destino.

 

La muerte se ha vestido de palabras

 y el poeta va desnudo hacia sus últimas fragancias

 Ciego de colores va

 arrastrando sus miembros derrotados

contra la última caricia de la hierba.

 Va sonámbulo de músicas perdidas

 En busca de la última canción.

 

Lo abraza la mortal incertidumbre

 y e allí su preludio.