LLega un punto...

 

Llega  un punto en que oyes

el corazón de las puertas

y sobre las calles el incendio de nieve.

Es el punto neurálgico

donde el mundo se ausenta

de hábitos

 y el ser ya no es nombrable.

 

Entonces ves la imagen

del niño acorralado

 en el hambre

 y el ángel muriendo en sus costillas.

 

Y simultáneo cuadro montando

la odalisca sobre los siete reyes

sin más mitología.

.

Y vuelves a tu casa en el rito del llanto,

 una anciana que amabas

sale a darte la nueva y esperada noticia

de que murió anteanoche,

muy lejos de tu mano

que se queda en su palma

doliente y sustantiva:

concavidad que pudo ser nido de su pecho

ante de dar la muerte su ser hacia la nada.

 

Y en perplejo desierto

regresas a la vida

como si aún fuera posible algún relato.

Regresas y ya sabes que no existe retorno.

 

Y es girar una llave contra el muro que ríe

mientras sufren las puertas su imposible latido.