Porque

ya no late oración en esta noche

 la palabra es un acto clandestino.

Ya no late oración en  esta noche

El desamparo agita su ruta indefinida

Y todo lo vivido se hace filo en el pecho

Es un puñal perpetuo

como un astro invisible

Que enrarece la atmósfera del cuerpo

Y su anidar es solo un gemido que a veces

Deja un pequeño epílogo de lágrimas

Nombrar,

El ultimo sentido... de decir...

Quizás alguna vez:

Hubo un albatros, un poeta, un niño

Una  cuna arrancada,

Una furia indefectiblemente femenina

Los días los insomnios el territorio solo del mensaje,

Saber que  contra nadie ya la emoción atenta.

Que ni siquiera en el sitio

de una  memoria sufriente

cae el simple resonar de un acto necesario.

No hay piedad porque hay Dios

 y el hombre espera.

Porque sigue en el brillo

su condena terrestre.

Porque  es vertical el suelo

Y el alma no reposa extendida en la hierba

Qué puede ser nombrado

sobre esta tierra en llamas

En todo caso podríamos

Decir:

La palabra es un acto clandestino...